Poesia ~

    • Poesía

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    • Bien, el motivo de este hilo es para que compartamos todos los poemas que más nos gusten de nuestros autores favoritos, Ojo : No es para postear poemas personales escritos por los usuarios, no, es para colocar aqui todos aquellos poemas que nos hacen estremecer, que nos encantan, de autores reconocidos en el mundo de la literatura

      Empiezo con uno de mis autores favoritos del que estoy profundamente enamorada :love:

      Llénate de mí

      Llénate de mí.
      Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
      Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
      Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora.
      Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
      el fugante, el doliente.

      Pero siento tu hora,
      la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
      la hora de las ternuras que no derramé nunca,
      la hora de los silencios que no tienen palabras,
      tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
      tu hora, medianoche que me fue solitaria.

      Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
      Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
      Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
      No, no quiero ser esto.
      Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
      Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
      Así crucificaron mi dolor una tarde.
      Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

      Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
      Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
      Debe participar de lo que toca,
      debe ser de metales, de raíces, de alas.
      No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
      no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.

      No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
      Entonces gritaría, lloraría, gemiría.
      No puede ser, no puede ser.
      Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
      Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué palabra?
      No puede ser, no puede ser, no puede ser.
      Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

      Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
      De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
      Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.
      Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
      Vamos juntos, Rompamos este camino juntos.
      Será la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
      Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
      Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.

      Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
      inundando las tierras como un río terrible,
      desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos
      destrozando,
      quemando,
      arrasando
      como una lava loca lo que existe,
      correr fuera de mí mismo, perdidamente,
      libre de mí, furiosamente libre.
      Irme,
      Dios mío,
      irme!

      Pablo Neruda :love:
    • Preciosa iniciativa para los amantes de la poesía ^^

      Continuo yo con un poema que me estremeció el alma.

      Lied

      La mañana está de fiesta
      porque me has besado tú
      y al contacto de tu boca
      todo el cielo se hace azul.

      El arroyo está cantando
      porque me has mirado tú
      y en el sol de tu mirada
      toda el agua se hace azul.

      El pinar está de luto
      porque me has dejado tú...
      y la noche está llorando,
      noche pálida y azul,

      noche azul de fin de otoño
      y de adiós de juventud,
      noche en que murió la luna,
      ¡noche en que me has dejado tú!

      Jaime Torres Bodet.


      Bottom line is... we're around each other an'... this thing, it grabs hold of us again...
      at the wrong place... at the wrong time... and we're dead.
    • Me alegra que te gustara ^^ . Ojalá más persoas se animen. Dejo otro de mis favoritos.

      Me sobra el corazón

      Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
      hoy estoy para penas solamente,
      hoy no tengo amistad,
      hoy sólo tengo ansias
      de arrancarme de cuajo el corazón
      y ponerlo debajo de un zapato.

      Hoy reverdece aquella espina seca,
      hoy es día de llantos de mi reino,
      hoy descarga en mi pecho el desaliento
      plomo desalentado.

      No puedo con mi estrella.
      Y busco la muerte por las manos
      mirando con cariño las navajas,
      y recuerdo aquel hacha compañera,
      y pienso en los más altos campanarios
      para un salto mortal serenamente.

      Si no fuera ¿por qué?... no sé por qué,
      mi corazón escribiría una postrera carta,
      una carta que llevo allí metida,
      haría un tintero de mi corazón,
      una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
      y ahí te quedas, al mundo le diría.

      Yo nací en mala luna.
      Tengo la pena de una sola pena
      que vale más que toda la alegría.

      Un amor me ha dejado con los brazos caídos
      y no puedo tenderlos hacia más.
      ¿No veis mi boca qué desengañada,
      qué inconformes mis ojos?

      Cuanto más me contemplo más me aflijo:
      cortar este dolor ¿con qué tijeras?

      Ayer, mañana, hoy
      padeciendo por todo
      mi corazón, pecera melancólica,
      penal de ruiseñores moribundos.

      Me sobra corazón.

      Hoy, descorazonarme,
      yo el más corazonado de los hombres,
      y por el más, también el más amargo.

      No sé por qué, no sé por qué ni cómo
      me perdono la vida cada día.

      Miguel Hernández

      Mi amado poeta de la generación del 27 :love: . Este poema me encanta porque en muchas partes me identifico con él...

      Con su desesperación de haberse enamorado con esa intensidad, de amar de esa manera...

      Realmente un poeta increible.
    • Pues mientras se anima más gente dejo por aquí uno de Pablo Neruda que me encanta :)

      Solo la muerte

      Hay cementerios solos,
      tumbas llenas de huesos sin sonido,
      el corazón pasando un túnel
      oscuro, oscuro, oscuro,
      como un naufragio hacia adentro nos morimos,
      como ahogarnos en el corazón,
      como irnos cayendo desde la piel del alma.

      Hay cadáveres,
      hay pies de pegajosa losa fría,
      hay la muerte en los huesos,
      como un sonido puro,
      como un ladrido de perro,
      saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
      creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

      Yo veo, solo, a veces,
      ataúdes a vela
      zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
      con panaderos blancos como ángeles,
      con niñas pensativas casadas con notarios,
      ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
      el río morado,
      hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
      hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

      A lo sonoro llega la muerte
      como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
      llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
      llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

      Sin embargo sus pasos suenan
      y su vestido suena, callado como un árbol.

      Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
      pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
      de violetas acostumbradas a la tierra,
      porque la cara de la muerte es verde,
      y la mirada de la muerte es verde,
      con la aguda humedad de una hoja de violeta
      y su grave color de invierno exasperado.

      Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
      lame el suelo buscando difuntos;
      la muerte está en la escoba,
      en la lengua de la muerte buscando muertos,
      es la aguja de la muerte buscando hilo.

      La muerte está en los catres:
      en los colchones lentos, en las frazadas negras
      vive tendida, y de repente sopla:
      sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
      y hay camas navegando a un puerto
      en donde está esperando, vestida de almirante.

      Pablo Neruda.


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      at the wrong place... at the wrong time... and we're dead.
    • Neruda es... extraordinario, es uno de mis poetas favoritos, aunque tengo muchos, pero el y Baudelaire tienen un lugar especial en mi corazón :love: .

      Exilio

      A Raúl Gustavo Aguirre

      Esta manía de saberme ángel,
      sin edad,
      sin muerte en qué vivirme,
      sin piedad por mi nombre
      ni por mis huesos que lloran vagando.

      ¿Y quién no tiene un amor?
      ¿Y quién no goza entre amapolas?
      ¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
      un miedo, algo horrible,
      aunque fuere con plumas,
      aunque fuere con sonrisas?

      Siniestro delirio amar a una sombra.
      La sombra no muere.
      Y mi amor
      sólo abraza a lo que fluye
      como lava del infierno:
      una logia callada,
      fantasmas en dulce erección,
      sacerdotes de espuma,
      y sobre todo ángeles,
      ángeles bellos como cuchillos
      que se elevan en la noche
      y devastan la esperanza.

      Alejandra Pizarnik :love:
    • Hija del viento ~

      ~ Han venido.
      Invaden la sangre.
      Huelen a plumas,
      a carencias,
      a llanto.
      Pero tú alimentas al miedo
      y a la soledad
      como a dos animales pequeños
      perdidos en el desierto.

      Han venido
      a incendiar la edad del sueño.
      Un adiós es tu vida.
      Pero tú te abrazas
      como la serpiente loca de movimiento
      que sólo se halla a sí misma
      porque no hay nadie.

      Tú lloras debajo del llanto,
      tú abres el cofre de tus deseos
      y eres más rica que la noche.

      Pero hace tanta soledad
      que las palabras se suicidan. ~


      Alejandra Pizarnik :love:


      ~
      *Permiso de doble post solicitado a BA para reanimar el hilo antes de postear.
    • ¡No sabía la existencia de este hilo!
      Hace tiempo que estudié un libro de poemas, y hay uno que me llamó mucho la atención
      Quizás lo conozcáis.

      Qué alegría, vivir

      Qué alegría, vivir
      sintiéndose vivido.
      Rendirse
      a la gran certidumbre, oscuramente,
      de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
      me está viviendo.
      Que cuando los espejos, los espías,
      azogues, almas cortas, aseguran
      que estoy aquí, yo, inmóvil,
      con los ojos cerrados y los labios,
      negándome al amor
      de la luz, de la flor y de los nombres,
      la verdad trasvisible es que camino
      sin mis pasos, con otros,
      allá lejos, y allí
      estoy besando flores, luces, hablo.
      Que hay otro ser por el que miro el mundo
      porque me está queriendo con sus ojos.
      Que hay otra voz con la que digo cosas
      no sospechadas por mi gran silencio;
      y es que también me quiere con su voz.
      La vida -¡qué transporte ya!-, ignorancia
      de lo que son mis actos, que ella hace,
      en que ella vive, doble, suya y mía.
      Y cuando ella me hable
      de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
      recordaré
      estrellas que no vi, que ella miraba,
      y nieve que nevaba allá en su cielo.
      Con la extraña delicia de acordarse
      de haber tocado lo que no toqué
      sino con esas manos que no alcanzo
      a coger con las mías, tan distantes.
      Y todo enajenado podrá el cuerpo
      descansar, quieto, muerto ya. Morirse
      en la alta confianza
      de que este vivir mío no era sólo
      mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
      otro ser por detrás de la no muerte.


      Pedro Salinas

      Die
      You tell my story
      years from now
    • Hace mucho que no paso por aquí (1 año justo hará el 4 de septiembre), así que dejo uno de los poemas que he conocido este año mientras estudiaba un poquito sobre la vida de Antonio Machado, y el cual me ha puesto los pelos de punta.


      El crimen fue en Granada

      Se le vio, caminando entre fusiles
      por una calle larga,
      salir al campo frío,
      aún con estrellas, de la madrugada.
      Mataron a Federico
      cuando la luz asomaba.
      El pelotón de verdugos
      no osó mirarle a la cara.
      Todos cerraron los ojos;
      rezaron: ¡ni Dios te salva!
      Muerto cayó Federico
      —sangre en la frente y plomo en las entrañas—.
      ... Que fue en Granada el crimen
      sabed —¡pobre Granada!—, ¡en su Granada!...


      Se le vio caminar solo con Ella,
      sin miedo a su guadaña.
      —Ya el sol en torre y torre; los martillos
      en yunque, yunque y yunque de las fraguas—.
      Hablaba Federico,
      requebrando a la Muerte. Ella escuchaba.
      «Porque ayer en mi verso, compañera,
      sonaba el eco de tus secas palmas,
      y diste el hielo a mi cantar, y el filo
      a mi tragedia de tu hoz de plata,
      te cantaré la carne que no tienes,
      los ojos que te faltan,
      tus cabellos que el viento sacudía,
      los rojos labios donde te besaban...
      Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
      qué bien contigo a solas,
      por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»


      Se les vio caminar...
      Labrad, amigos,
      de piedra y sueño, en el Alhambra,
      un túmulo al poeta,
      sobre una fuente donde llore el agua,
      y eternamente diga:
      el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

      Antonio Machado


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    • Cada vez que leo algo de Machado me recuerda a mi profe obsesiva con este autor, pero madre mía si lees sus obras es normal. xDDD
      Pero yo soy más de Bécquer, así que comparto un poquito de él.

      Rima VII

      Del salón en el ángulo oscuro,
      de su dueña tal vez olvidada,
      silenciosa y cubierta de polvo,
      veíase el arpa.

      ¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas,
      como el pájaro duerme en las ramas,
      esperando la mano de nieve
      que sabe arrancarlas!

      -¡Ay! -pensé-, ¡cuántas veces el genio
      así duerme en el fondo del alma,
      y una voz como Lázaro espera
      que le diga: <<Levántate y anda>>!

      Die
      You tell my story
      years from now
    • Buff, Bécquer, al principio lo odié porque no entendía nada (cuando tenía 15 años o así, y me lo metieron sin comerlo ni beberlo), pero aunque no es un autor que me llamase mucho la atención, siempre me ha gustado leer algunas de sus obras, aunque he de admitir, que hacía bastante que no leía una.

      Y ya que nos metemos en el siglo XIX, dejo uno cortito de Rosalía de Castro:

      Creyó que era eterno tu reino en el alma,
      y creyó tu esencia, esencia inmortal,
      mas, si sólo eres nube que pasa,
      ilusiones que vienen y van,
      rumores del onda que rueda y que muere
      y nace de nuevo y vuelve a rodar,
      todo es sueño y mentira en la tierra,
      ¡no existes, verdad!

      Rosalía de Castro.


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    • Yo también lo odiaba, y más cuando me salía el poema de las golondrinas en los exámenes. Siempre restaba mi nota por él, pero bueno, amor-odio aún persiste (?.
      Y me acaba de venir a la mente a Juan Ramón Jiménez, uno llamado "Intelijencia, dame" por hablar de exámenes xD

      ¡Intelijencia, dame
      el nombre esacto de las cosas!

      ...Que mi palabra sea,
      la cosa misma,
      creada por mi alma nuevamente.
      Que por mí vayan todos
      los que no las conocen, a las cosas;
      que por mí vayan todos
      los que ya las olvidan, a las cosas;
      que por mí vayan todos
      los mimos que las aman, a las cosas...
      ¡Intelijencia, dame
      el nombre esacto, y tuyo
      y suyo, y mío, de las cosas!

      Die
      You tell my story
      years from now
    • Ahh!!! Estaba deseando que posteases! Recien se me acababa de venir a la mente uno de mis poemas favoritos y a los que más cariño tengo, ya que habla sobre mi amada tierra :love: :love: . Aunque para algunos sea un poema con poco sentimiento, a mi me perfora el alma :love:

      Aceituneros

      Andaluces de Jaén,
      aceituneros altivos,
      decidme en el alma: ¿quién,
      quién levantó los olivos?

      No los levantó la nada,
      ni el dinero, ni el señor,
      sino la tierra callada,
      el trabajo y el sudor.

      Unidos al agua pura
      y a los planetas unidos,
      los tres dieron la hermosura
      de los troncos retorcidos.

      Levántate, olivo cano,
      dijeron al pie del viento.
      Y el olivo alzó una mano
      poderosa de cimiento.

      Andaluces de Jaén,
      aceituneros altivos,
      decidme en el alma: ¿quién
      amamantó los olivos?

      Vuestra sangre, vuestra vida,
      no la del explotador
      que se enriqueció en la herida
      generosa del sudor.

      No la del terrateniente
      que os sepultó en la pobreza,
      que os pisoteó la frente,
      que os redujo la cabeza.

      Árboles que vuestro afán
      consagró al centro del día
      eran principio de un pan
      que sólo el otro comía.

      ¡Cuántos siglos de aceituna,
      los pies y las manos presos,
      sol a sol y luna a luna,
      pesan sobre vuestros huesos!

      Andaluces de Jaén,
      aceituneros altivos,
      pregunta mi alma: ¿de quién,
      de quién son estos olivos?

      Jaén, levántate brava
      sobre tus piedras lunares,
      no vayas a ser esclava
      con todos tus olivares.

      Dentro de la claridad
      del aceite y sus aromas,
      indican tu libertad
      la libertad de tus lomas.

      Miguel Hernandez


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    • Me gustan mucho esos poemas que hablan bien de sus tierras, no sé es como si tuvieran magia.
      ¿Se permiten jarchas? La lengua que tuvieron en esos tiempos me parece interesante si la comparamos al castellano actual.

      Vayse meu corachón de mib

      Vayse meu corachón de mib,
      ya Rab, ¿si se me tornarád?
      ¡Tan mal meu doler li-l-habib!
      Enfermo yed, ¿cuánd sanarad?

      Die
      You tell my story
      years from now
    • No soy mucho de jarchas, nunca me llamaron la atención :c, pero no creo que haya problema en ponerlas ò.ó

      Eso sí, la poesía que pusiste antes, recien me recordó a uno de Juan Ramón Jimenez que me cayó en el último examen de 2º de bachillerato. La verdad que al principio me bloqueó mucho y no sabía por donde cogerlo para hacer el comentario, pero cuando ''me descongestioné'' y conseguí verlo claro, me pareció precioso y las ideas salían solas en el comentario xD

      El viaje definitivo

      Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
      y se quedará mi huerto con su verde árbol,
      y con su pozo blanco.

      Todas las tardes el cielo será azul y plácido;
      y tocarán, como esta tarde están tocando,
      las campanas del campanario.

      Se morirán aquellos que me amaron;
      y el pueblo se hará nuevo cada año;
      y en el rincon de aquel mi huerto florido y encalado,
      mi espiritu errará, nostalgico.

      Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
      verde, sin pozo blanco,
      sin cielo azul y plácido...
      Y se quedarán los pájaros cantando.

      Juan Ramón Jimenez


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    • Yo no sabía que existía este hilo DDDDDDDDDD:
      Al leer el poema de Miguel Hernández (que es muy bonito, personalmente, además de ser uno de los que más me gustan por su temática) me he acordado de otro suyo. bueno, realmente de diferentes suyos, pero he tenido que elegir uno xD.
      Sentado sobre los muertos

      Sentado sobre los muertos
      que se han callado en dos meses,
      beso zapatos vacíos
      y empuño rabiosamente
      la mano del corazón
      y el alma que lo sostiene.

      Que mi voz suba a los montes
      y baje a la tierra y truene,
      eso pide mi garganta
      desde ahora y desde siempre.

      Acércate a mi clamor,
      pueblo de mi misma leche,
      árbol que con tus raíces
      encarcelado me tienes,
      que aquí estoy yo para amarte
      y estoy para defenderte
      con la sangre y con la boca
      como dos fusiles fieles.

      Si yo salí de la tierra,
      si yo he nacido de un vientre
      desdichado y con pobreza,
      no fue sino para hacerme
      ruiseñor de las desdichas,
      eco de la mala suerte,
      y cantar y repetir
      a quien escucharme debe
      cuanto a penas, cuanto a pobres,
      cuanto a tierra se refiere.

      Ayer amaneció el pueblo
      desnudo y sin qué comer,
      y el día de hoy amanece
      justamente aborrascado
      y sangriento justamente.
      En su mano los fusiles
      leones quieren volverse:
      para acabar con las fieras
      que lo han sido tantas veces.

      Aunque le faltan las armas,
      pueblo de cien mil poderes,
      no desfallezcan tus huesos,
      castiga a quien te malhiere
      mientras que te queden puños,
      uñas, saliva, y te queden
      corazón, entrañas, tripas,
      cosas de varón y dientes.
      Bravo como el viento bravo,
      leve como el aire leve,
      asesina al que asesina,
      aborrece al que aborrece
      la paz de tu corazón
      y el vientre de tus mujeres.
      No te hieran por la espalda,
      vive cara a cara y muere
      con el pecho ante las balas,
      ancho como las paredes.

      Canto con la voz de luto,
      pueblo de mí, por tus héroes:
      tus ansias como las mías,
      tus desventuras que tienen
      del mismo metal el llanto,
      las penas del mismo temple,
      y de la misma madera
      tu pensamiento y mi frente,
      tu corazón y mi sangre,
      tu dolor y mis laureles.
      Antemuro de la nada
      esta vida me parece.

      Aquí estoy para vivir
      mientras el alma me suene,
      y aquí estoy para morir,
      cuando la hora me llegue,
      en los veneros del pueblo
      desde ahora y desde siempre.
      Varios tragos es la vida
      y un solo trago es la muerte.

      Miguel Hernández

      Fairy
      "La libertad no la tienen los que no tienen su sed."- Rafael Alberti
    • c: Yo me acordé de esta mujersita.

      Sangre

      Zumo de angustias, leche milagrosa,
      raíz inaccesible, árbol salado.
      ¡Qué temblor en el túnel anegado!
      ¡Qué llama y nieve en subterránea rosa!

      Escala de contactos, misteriosa
      razón del sueño, el miedo y el pecado.
      Silencio a todo grito encadenado
      y tapiada presencia dolorosa.

      De los muertos nos llegas... ¡muerte andando!
      Substancia inevitable, gravitando
      en la masa despierta de la vida.

      Mi cuerpo de mujer te alza en el hombre,
      te suelta en la aventura de su nombre
      y te derrama por interna herida.


      Claudia Lars

      Die
      You tell my story
      years from now
    • Os dejo uno de mi favoritos de Lorca ^.^


      Danza de la muerte.

      El Mascarón. ¡Mirad el mascarón!
      ¡Cómo viene del África a New York!

      Se fueron los árboles de la pimienta,
      los pequeños botones de fósforo.
      Se fueron los camellos de carne desgarrada
      y los valles de luz que el cisne levantaba con el pico.

      Era el momento de las cosas secas,
      de la espiga en el ojo y el gato laminado,
      del óxido de hierro de los grandes puentes
      y el definitivo silencio del corcho.

      Era la gran reunión de los animales muertos,
      traspasados por las espadas de la luz;
      la alegría eterna del hipopótamo con las pezuñas de ceniza
      y de la gacela con una siempreviva en la garganta.

      En la marchita soledad sin honda
      el abollado mascarón danzaba.
      Medio lado del mundo era de arena,
      mercurio y sol dormido el otro medio.

      El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
      ¡Arena, caimán y miedo sobre Nueva York!

      Desfiladeros de cal aprisionaban un cielo vacío
      donde sonaban las voces de los que mueren bajo el guano.
      Un cielo mondado y puro, idéntico a sí mismo,
      con el bozo y lirio agudo de sus montañas invisibles,

      acabó con los más leves tallitos del canto
      y se fue al diluvio empaquetado de la savia,
      a través del descanso de los últimos desfiles,
      levantando con el rabo pedazos de espejo.

      Cuando el chino lloraba en el tejado
      sin encontrar el desnudo de su mujer
      y el director del banco observaba el manómetro
      que mide el cruel silencio de la moneda,
      el mascarón llegaba al Wall Street.

      No es extraño para la danza
      este columbario que pone los ojos amarillos.
      De la esfinge a la caja de caudales hay un hilo tenso
      que atraviesa el corazón de todos los niños pobres.
      El ímpetu primitivo baila con el ímpetu mecánico,
      ignorantes en su frenesí de la luz original.
      Porque si la rueda olvida su fórmula,
      ya puede cantar desnuda con las manadas de caballos;
      y si una llama quema los helados proyectos,
      el cielo tendrá que huir ante el tumulto de las ventanas.
      No es extraño este sitio para la danza, yo lo digo.
      El mascarón bailará entre columnas de sangre y de números,
      entre huracanes de oro y gemidos de obreros parados
      que aullarán, noche oscura, por tu tiempo sin luces,
      ¡oh salvaje Norteamérica! ¡oh impúdica! ¡oh salvaje,
      tendida en la frontera de la nieve!

      El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
      ¡Qué ola de fango y luciérnaga sobre Nueva York!

      Yo estaba en la terraza luchando con la luna.
      Enjambres de ventanas acribillaban un muslo de la noche.
      En mis ojos bebían las dulces vacas de los cielos.
      Y las brisas de largos remos
      golpeaban los cenicientos cristales de Broadway.

      La gota de sangre buscaba la luz de la yema del astro
      para fingir una muerta semilla de manzana.
      El aire de la llanura, empujado por los pastores,
      temblaba con un miedo de molusco sin concha.

      Pero no son los muertos los que bailan,
      estoy seguro.
      Los muertos están embebidos, devorando sus propias manos.
      Son los otros los que bailan con el mascarón y su vihuela;
      son los otros, los borrachos de plata, los hombres fríos,
      los que crecen en el cruce de los muslos y llamas duras,
      los que buscan la lombriz en el paisaje de las escaleras,
      los que beben en el banco lágrimas de niña muerta
      o los que comen por las esquinas diminutas pirámides del alba.

      ¡Que no baile el Papa!
      ¡No, que no baile el Papa!
      Ni el Rey,
      ni el millonario de dientes azules,
      ni las bailarinas secas de las catedrales,
      ni construcciones, ni esmeraldas, ni locos, ni sodomitas.
      Sólo este mascarón,
      este mascarón de vieja escarlatina,
      ¡sólo este mascarón!

      Que ya las cobras silbarán por los últimos pisos,
      que ya las ortigas estremecerán patios y terrazas,
      que ya la Bolsa será una pirámide de musgo,
      que ya vendrán lianas después de los fusiles
      y muy pronto, muy pronto, muy pronto.
      ¡Ay, Wall Street!

      El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
      ¡Cómo escupe veneno de bosque
      por la angustia imperfecta de Nueva York!

      Federico García Lorca

      PD: Me encantan los poemas largos y extensos; ''con chicha'', como digo yo xD


      Bottom line is... we're around each other an'... this thing, it grabs hold of us again...
      at the wrong place... at the wrong time... and we're dead.
    • Me encanta que retomaran el hilo *-* , me tenía loca que no se pusieran más poemas, con lo hermosa que es la poesía.

      Transfusión

      ~ La vida tuya sangre mía abona
      y te amo a muerte, te amo; si pudiera
      bajo los cielos negros te comiera
      el corazón con dientes de leona.

      Antes de conocerte era ladrona
      y ahora soy menguada prisionera.
      ¡Cómo luce de bien mi primavera!
      ¡Cómo brilla en tu frente mi corona!

      Sangre que es mía en tus pupilas arde
      y entre tus labios pone cada tarde
      las uvas dulces con que pan convida.

      Y en tanto; flor sin aire, flor en gruta,
      me exprimo toda en ti como una fruta
      y entre tus manos se me va la vida. ~


      Alfonsina Storni :love:
    • Uf, yo soy más de poemas breves que te dicen todo.

      De otoño

      Yo sé que hay quienes dicen: ¿por qué no canta ahora
      con aquella locura armoniosa de antaño?
      Ésos no ven la obra profunda de la hora,
      la labor del minuto y el prodigio del año.

      Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa,
      cuando empecé a crecer, un vago y dulce son.
      Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:
      ¡dejad al huracán mover mi corazón!


      Rubén Darío

      Die
      You tell my story
      years from now
    • Este poema es precioso xD

      El viaje definitivo

      Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
      y se quedará mi huerto con su verde árbol,
      y con su pozo blanco.

      Todas las tardes el cielo será azul y plácido;
      y tocarán, como esta tarde están tocando,
      las campanas del campanario.

      Se morirán aquellos que me amaron;
      y el pueblo se hará nuevo cada año;
      y en el rincon de aquel mi huerto florido y encalado,
      mi espiritu errará, nostalgico.

      Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
      verde, sin pozo blanco,
      sin cielo azul y plácido...
      Y se quedarán los pájaros cantando.

      Juan Ramón Jimenez


      Bottom line is... we're around each other an'... this thing, it grabs hold of us again...
      at the wrong place... at the wrong time... and we're dead.